ROI DE L'ILE TROUVÉE

J’ai dix ans et l’on m’appelle Cachou. Mon meilleur copain est un vieux monsieur extraordinaire. Parce qu’il a une île dans sa tête. Une île déserte, rien qu’à lui, cerclée de rouge sur une carte de la mer des Caraïbes placardée dans sa chambre. Il dit tout connaître sur elle. Raconte ses animaux rigolos, ses fleurs que  l’on mange, ses crabes qui ne savent pas courir droit, ses montagnes fatigantes. Ses forêts peuplées de singes roux, ses ruisseaux d’eau très potable. Inlassablement, il en parle à tout le monde. Au café, dans la rue, au Cercle des anciens pelotaris…
Il promet : bientôt, je partirai avec mon voilier et j’irai l’explorer, l’organiser. J’en ferai une île civilisée. On se moque de lui, on l’appelle « Le Gouverneur ». « Comment va ton île ? lancent les
rieurs. Est-elle toujours à la même place ?»
J’ai douté moi aussi. Des îles de cette sorte existent-elles vraiment ? Jusqu’au jour où j’ai reçu des messages dans des bouteilles qu’un naufragé a jetées dans les courants de la mer des Antilles.

Signés « Le roi de l’île Trouvée »…

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